Vom Haupt zum Fuß

Samstag, 10.12.11

Moshi, vor dem Haupt Afrikas, dem Berg mit Königsgewand, Kilimanjaro. Mr und Mrs Street haben ihr Leben dem Dienst hingegeben und leben nun in einem Traumhaus und völlig benommen habe ich heute das erste Mal warm geduscht. Sieben Stunden lang sind wir von meiner afrikanischen Heimat Morogoro  in den Norden vorgedrungen, wo die Regenzeit bis zum Grün gekämpft hat und Mbuyu (Affenbrotbaum) Blätter an den Wurzeln trägt. Die ersten Schirmakazien schmücken die Landschaft und weite Blicke sind gegeben. Die Maasaisteppe haben wir östlich passiert, um über Moshi hineinzutreten. Doch zunächst einmal heißt es dem König der Berge die nötige Ehrehrbietung zu erweisen. Bis jetzt hat er sich hinter Wolken versteckt und sein Angesicht verborgen. Dankbar freue ich mich über all die Blicke und Eindrücke, die ich erleben und genießen darf.

Einschnitt – ein paar Tage zuvor gehe ich gemeinsam mit Tina auf Familienbesuch zu Klein Tina. Die Mama, die unserem Auto im Schnellschritt hinterher rennt, weil wir ihre unauffälligen vier Wände übersehen haben, ist vor einer Woche hochschwanger die letzten paar Hundertmeter zu ihrer Schwester gelaufen, als sie gemerkt hat, dass ihre Fruchtblase geplatzt ist. Eine Geburt im Krankenhaus konnte der Vater Klein Tinas mit den Bechern Holzkohle, die er vor seinem Zweizimmerhaus verkauft, nicht finanzieren. Einen anderen Job als einen Sack Kohle für ein paar Shilling stückweise an die vorbeiziehenden Nachbarn zu verteilen, kann der Mann nicht ausführen, seit ihm ein LKW vor einiger Zeit beide Beine unbrauchbar gemacht hat. Eine Stunde hat Klein Tina gebraucht, bis sie das Licht der Welt erblickt hat. Eine Woche später sitze ich, in der mit ein paar Decken eingerichteten „Wohnung“, auf dem Boden und halte Klein Tina im Arm mit Blick in ihre dunklen Augen. Zwei ältere Geschwister hat sie, mit denen sie die vier Kanister Wasser, den Sack Kleindung in der Ecke und Mama und Papa teilen muss. Papa, der eigentlich gar nicht Papa ist, weil Mama fremd gegangen ist, erzählt lächelnd und begeistert von der schnellen Geburt. Ihren Namen erhält Klein Tina von der Missionarstochter mit dem selbigen Namen, die sich mit 20000 Shilling verabschiedet. Ein Monatslohn für den Kohle verkaufenden, kriechenden Familienvater -

Auf der Straße sieht man edle  Frauen mit erhobenem Haupt und prächtiger, sauberer Kleidung und schön geflochtenen Haaren, die Straße entlang gehen. Zuhause angekommen, schlafen sie auf einer mit Stroh unterlegten Decke in einem fünf Quadratmeter Hütte aus Lehm und Stroh.

Montag, 19.12.11

Von Moshi durch den Marktgeschrei der Metropole Arusha wird es immer ruhiger, je weiter wir in die Massaisteppe fahren. Bis wir letztlich so weit vorgedrungen sind, wo Mensch noch im Einklang mit Natur lebt. Massai ziehen mit riesigen Herden immer wieder vorbei während wir nochmal das Kindercamp durchdenken. In einer Woche wurde ich von dieser wirklich spannenden Kultur gefesselt und freue mich über diesen kurzen, aber doch intensiven Einblick. Die Lobpreiszeit mit lautem Kimaasaigesang wird mir bis zum letzten Tag in Erinnerung bleiben. „Siku ya mwisho tutapewa mabawa, tutaruka kama ndege wa amgani“ ist die kiswahili Übersetzung für das Gänsehaut bereitende Lied.

Zurück in Arusha - Kindheitsträume werden heute wahr. Große Welt wird immer kleiner. Die tierreichste Gegend der Welt wartet darauf von mir erblickt zu werden. Zwei Millionen Tiere ziehen in einem intakten Ökosystem im Kreis herum und ich jage sie mit meiner billigen Kamera. Fotos lassen andere Menschen miterleben, mitleiden und geben Möglichkeit Freude zu teilen. Gottes schönsten Teil der Schöpfung darf ich betreten. Ich sitze in Arusha in einem Hostel und warte bis um 9.00 Uhr das afrikanische Safariauto vorfährt. Ich gebe mich in Gottes Hände!

Auf der Safaritour schaffe ich dank spärlicher Sprachkenntnis Verbindung zu den lässigen Guides und beobachte mit Scham die reichen Wazungutouristen, die denken sie haben Afrika gesehen, weil sie die Serengeti mit dem Auto durchfahren. Die Frage, ob ich Tansaner bin oder wie viele Jahre ich schon hier lebe, fasse ich als Kompliment auf und fühle langsam, dass ich im Kreis des Systems bin und nicht mehr nur von außen beobachte. Ich fange langsam an Mbongopreise (Einheimische) zu zahlen und komme im Geschäft, im Straßensystem, in der Nacht gut zurecht.

Serengeti, Ngorongorokrater – nichts Schöneres habe ich bis jetzt gesehen. Der letzte Garten Eden auf dieser Welt, wo Tierwelt so lebt, wie Gott es vorgesehen hat. Vorbei an den Big Five und durch 1,5 Millionen Gnus und Tausenden von Zebras, begegne ich dem Löwen und Blickkontakt versetzt mich in Respekt und Ehrfurcht. Durch Grassavanne schlendert er als einziger Mann unter drei Löwinnen vor unser Auto und legt sich in den Schatten, den das Auto vor uns wirft. Den Fleischwunden an seinem Rücken und seinem humpelnden Bein ist abzulesen, dass er einem Territoriumkampf als Schwächerer entgangen ist.  Im sicheren Gehege des Safariautos bringt mich sein Anblick fast zu Tränen. Der König der Steppe verlässt sein Land und wird zum Lamm. Der Löwe, das Symbol wilden Abenteuers, endloser Weite, Stärke und Bild für meinen Erlöser. Ich, in mitten Seiner Welt .

Samstag, 31.12.11

Zwei Tage bevor ich in den Flieger gestiegen bin, wurde ich von Waldemar Sardarzuc vor versammelter Menge gewarnt: „Pass auf, dass du dich nicht verliebst!“

Die Sprache erlaubt mir mich langsam näher an die Herzen der Kinder heranzutasten und ich bin völlig verwundert wie viel Nähe und Liebe sie brauchen. Auf dem Weg zum Wassertank komme ich nur selten ohne Umarmung davon, im Wohnzimmer findet fast immer jemand Platz auf meinem Schoß, dass es mir schon fast gar nicht mehr auffällt. Mit Blick in die Sterne spreche ich mit Yoshua über Kindheitsträume bis hin zur Frage, ob ich sie vermissen werde, wenn ich wieder gehe. Sieben verbleibende Monate geben mir allen Grund, das Gespräch über Abschied zu verschieben. Justin will den Abschied bis zum letzten Lebenstag hinausschieben. Im Herzen danke ich Gott, dass er mir die Kraft gibt zu lieben. Unglaublich wie viel Liebe Kinder geben können. Sie haben so viel von dem, was ich mir für meine eigenen Kinder wünsche. Ihre Welt ist nicht mit Technikwelt versaut und es wird mit Stock und Stein gespielt, Bäume werden erklimmt und Hütten gebaut.

Ich überdenke alles Geschriebene und alles, was noch in mir brodelt und stelle fest, ich habe mich verliebt, doch ich verstehe noch nicht warum ich davor gewarnt wurde.

Dienstag, 03.01.12

Nun steht zum ersten Mal eine zwölf am Ende des Datums. Abenteuergeschichten der Kindheit regen einen schön früh dazu an das sichere Umfeld zu verlassen und sein eigenes Abenteuer zu leben. Man träumt von weiter See, weitem Land, dem Blick bis zum Horizont, wenn man sich einmal in alle Himmelsrichtungen dreht. Man wagt den Schritt hinter den Zaum, der geschickt gezogen wurde und will gehen ohne Blick zurück. Die Ferne ist mein Fluchtort, ein Ort der Veränderung, ein Sieb für wahre Freundschaft. Es bleibt, wer wirklich liebt. Nur einen Freund habe ich, der mir bis hier her gefolgt ist und der gemeinsam mit mir Liebe verteilt. Das Leben ist eine ewige Reise in die Ferne bis zu dem Tag, an dem ich endlich völlige Freiheit erlange und mit Flügeln hoch hinauf steige zu dem, der seit meinem ersten Lebenstag gespannt auf mich wartet und sich fragt ob ich und wie ich ankommen werde. Diese Welt besteht einzig und allein aus großer Ferne mit Seelenheil im wirklichen Zuhause.

Sonntag, 08.01.12

Kein Schnee, keine Weihnachtsbeleuchtung, kein Weihnachtsmarkt, keine Weihnachtslieder in den Supermärkten, keine Supermärkte, kein Weihnachtsgebäck, keine Geschenke unterm Weihnachtsbaum, kein Weihnachtsbaum, keine vertrauten Freunde, keine Familie. Dieser große Mangel an Dingen, die Weihnachten um schmücken lässt mich ganz neu verspüren, worum es wirklich geht. Alles was ich für ein gelungenes Fest brauche, ist die Freude an dem Freund, der mir als einziger bis hier her gefolgt ist, der das Sieb der Ferne überstanden hat. Während ich mit der Hacke durch den Hof schlage, verspüre ich Dankbarkeit dafür, dass sich mein bester Freund trotz tiefen Blickes in mein Inneres auf diese Welt begeben hat. Um 9.00 Uhr abends soll der Gottesdienst beginnen in der Kirche ohne Türen und Fenstern, ohne Strom. Dank der Dunkelheit kann ich unbemerkt schlafend Kraft tanken, bis es letztlich in Jubeltanz übergeht, als die Uhr 12.00 schlägt.

Pilau und Kuchen haben den Tag zu etwas besonderen gemacht. Er hat sich weiterhin nicht groß von den anderen unterschieden. Es war mir eine große Freude den Kids die von Deutschen vorbereiteten Weihnachtspakete zu überreichen. Ich habe mich immer gefragt, was meine Eltern immer wieder dazu bewegt habe, mir unverdient Geld zu geben, wenn ich angeschnorrt kam. Jetzt, wo ich selbst in der Position des Gebenden stehe, merke ich wie viel glücklicher es macht zu Geben. Mein wöchentlicher Ausgang in die Stadt beginnt mit lautem Abschiedsrufen „Zawadi!“ (Geschenke). Es tut gut sie spät am Abend dann in einer Reihe vor sich zu haben und die mitgebrachten Lollies zu verteilen. Die Gefahr des Gebens ist der Verfall in Selbstgerechtigkeit und ein Wegblicken von der Gnade, die man selbst zum Leben erhält. Ich bete, dass Liebe das erste, letzte und einzige Motiv jeder meiner Taten ist.

Silvester finde ich mich erneut in der Rohbaukirche für einen Abendgottesdienst wieder. Tanzend und singend übe ich afrikanisch zu feiern. Solch ein Genuss und die Kinder stoppen jeden Ansatz von Heimweh. An die Außenwand der Kirche angelehnt, in einem dunklen Winkel mit Blick in die Sterne mache ich mir klar, wo ich bin und wer ich bin und lege betend alles in Gottes Hände. Im Hintergrund lausche ich wie die Kids sich an dem Bibelratespiel erfreuen und freue mich, dass ich fast alles verstehe. Mit Lobpreis und Gebet hat das neue Jahr begonnen und mit Samuel im Arm spreche ich das erste Gebet. Mwanaidi, eine erste Freundin, fällt mir um den Arm mit den Worten „Heri ya mwaka mpya!“ Jedes Fest der Liebe ist auch immer gleichzeitig eine Erinnerung an die Probleme, die der Liebe im Weg stehen. Es ist mal schön, all diese betrübenden Gedanken, die mit der Liebe konkurrieren in der Ferne zu vergessen. Ich finde nicht die richtigen Worte, um deutlich zu machen, dass ich besondere, seltsame und spezielle Feiertage hatte, die ich für 28 Kids aufgeopfert habe, die ich nun vom Herzen liebe.

Bei einem weiteren Aufstieg des Regenwaldberges hat mein Handy Wasser geschluckt und trotz Notaufnahme beim Fake Fundi gestorben. Der nächste Nokia ähnliche Shop, bei dem ich mein Handy abgegeben habe, besteht aus einer Kiste mit Handyteilen und der Aufschrift „Fundi Simu“. Ein einziger Angestellter, der mir versichert, dass er das Handy in 10 Minuten wieder hinkriegt. Nach ein und halb Stunden redet er sich damit heraus, dass er keine Originalhandys reparieren kann.

Außerdem kann ich keinen Ersatz für meine gestorbenen Ipod Kopfhörer finden. Ich stoße immer nur auf lauten Blechdosensound. Ich leide mit nur einem funktionierenden Ohrhörer.

Gestern am 07.01.12 war Weihnachten. Ich halte ein Paket in den Händen, das mit Liebe vollgestopft wurde. Völlig entstellt und aufgerissen, hoffe ich, dass alles den Weg bis hier her gefunden hat. Mit hüpfendem Herzen fische ich die ganzen Süßigkeiten heraus und reiße erste auf und stopfe meinen Mund, während ich mit der anderen Hand weitergrabe. Mir fehlen die richtigen Worte, um meine Dankbarkeit auszusprechen. Unglaublich wie viele Leute an mich gedacht haben. Jedes Wort habe ich gefressen und hat mich zu tiefst berührt….

Jetzt wurde meine sentimentale Stimmung unterbrochen, weil etwa 14 Jungs mein Zimmer gestürmt haben. Die Gitarre schreit, mein erhaltenes Paket wird erneut ausgepackt, die Fotos durch die Runde gereicht und das Läuten der Bierklingel bringt mich zum Lachen….so, ich habe mein Zimmer jetzt zu einer Ruhestätte gemacht und ihnen in Kollektivunterricht „Chill out man“ beigebracht….

Tanja, dein Brief hat mich zu Tränen gerührt. Wowa, deiner macht einen emotionalen Sprung von melancholisch zu hyper fröhlich. Hat mich sehr gefreut. Das Safaribild von dem Mann in der Wildnis von Devid hat mich glücklich gemacht –eine sehr ausgeprägte Fantasie. Esther und Jana, ihr habt mir solche eine Freude bereitet mit der Tageszeitung, dem Urlaubsfoto am Strand. Ich hab zum ersten Mal den Bürgerbrief gelesen und die Kindheitsfotos haben mich in tiefe Nostalgie versetzt und mich meine Kindheit schätzen lassen. Wie früh wahre Freundschaft doch anfängt^^ Tim und Sherrin, ich bin gespannt, was ich von euch für meine Seele auf dem Stick finden werde. Alles in allem habt ihr eins erreicht: ihr habt mich tiefe Liebe verspüren lassen und mir bewiesen, dass die Ferne Freundschaft nicht fressen kann. Auch wenn ich nicht auf alles eingegangen bin, habe ich doch jede noch so kleine Sache geschätzt und werde mir alles gut aufbewahren und die Süßigkeiten gut einteilen. So schön Socken am Weihnachten auch sind, in Afrika braucht man sie nicht. Aber sie sind und bleiben das beste Weihnachtsgeschenk! DANKE! Danke auch an alle, die mich finanziell unterstützen. Ihr macht mir dieses Jahr möglich und seid mir Segen!

Wewe ndiye mchizi wangu!

Die Gefahr ist groß, wenn man andere am Verfassten teilhaben lässt, dass man nicht mehr für sich selber schreibt und sich verliert. Es geht dann nicht mehr um das Ganze, sondern nach einer Abwägung wird gefiltert und es bleibt, was interessiert, was bindet - Ich erinnere mich noch genau wie ich vor fast genau zwei Jahren den Supermarkt durchstöbert habe nach diesem Buch mit leeren Seiten, um Gedanken- und Seelenwelt ein wenig zu fassen. Heute, zwei Jahre später habe ich den Mut der Öffentlichkeit ein paar dieser Seiten Preis zu geben (...). Wieder stelle ich fest, dass all die gewählten Worte doch scheitern werden und nur in einen Rahmen setzen, was unmöglich eingerahmt werden kann.
Ich erinnere mich, wie ich als kleiner Junge, versunken in einer Couch durch das Fernsehprogramm zappe und kurz Halt mache, wenn ein Löwe in Zeitlupe eine Gazelle reißt, nachdem er sich leise durch das hohe Gras geschlichen hat. Schrimakazie und von der Sonne rot gefärbte Kulisse untermalen das wilde Naturphänomen. Ich zappe weiter zum Kinderkanal mit letzten Gedanken an den mutigen Kameramann, der sich so nah an die wilden Tiere, so weit in die Wildnis, getraut hat. Kein Gedanke daran, dass ich irgendwann diese Zeilen schreibe. In der Pubertät wird die Welt hinterfragt und sie wird größer und weiter. Fürchterfüllt lasse ich die Sehnsucht nach der Ferne in mir wachsen. Mit geringem Selbstvertrauen strecke ich das erste Mal den Daumen am Straßenrand raus und entfliehe der Schule nach Hause. Schon bald erreiche ich mit Freund Stockholm im fremdem Auto mit unbekanntem Fahrer und fahre mit Rucksack und Fahrrad drei Tage in die Eifel.
Nun sitze ich in tropischer Nacht, schlage Moskitos zur Seite und schreibe über gestillte Sehnsucht. Worte im Alter von 16 Jahren, wo es um die Entdeckung der großen Welt ging, sind nicht leer geblieben. Im Land Rover fahre ich heute auf gefühlter sechsspuriger, afrikanischer Straße ohne Verkehrssystem in die Stadt, um der afrikanischen Welt ein wenig europäische Abwechslung einzufügen und mir eine Pizza zu gönnen. Vom Herzen genieße ich sie, kurz entfernt vom Genuss der Liebe der Kinder. Der große Weiße, der mit Container angerollt kam und den man anfangs mit Abstand beobachtet hat, trägt sie jetzt Huckepack durch die Steppe, lacht gemeinsam über ihre Alltagsgeschichten, messt sich im Spaßkämpfchen und verliert den Stockkampf. Wenn Elia, Eliezer oder Pendo sich einen Platz auf meinem Schoß ergattert haben, mich ihrem "mchizi wangu" (ihren Verrückten) nennen, ich mir über ihr bisheriges Leben bewusst werde, bin ich vom Herzen dankbar, dass ich hier bin und tun darf, was ich tue. Mit rechtem Arm drücke ich Pascal näher an meine Schulter und lasse ihn kurz spüren, dass ich gerne hier bin und dass ich ihn lieb habe.

Nächste Woche verbringe ich eine Woche im Massailand und schlafe unter schönstem Sternenhimmel. Ein Kidscamp wird bei ihnen durchgeführt und ich kann es kaum erwarten. Anschließend geht es in die überteuerte Serengeti und ich bin der Kameramann, vor dem ich als Kind so großen Respekt hatte. Kalkuliertes, aber doch riskantes Abenteuerfeeling erwartet mich und ich freue mich unter Lagerfeuerschein in völliger Ruhe, unterbrochen vom Geschrei der wilden Tiere, Kiswahililieder auf der Mundharmonika zu verfehlen.
Hier, Jahre später, wird die Welt immer kleiner und kleiner und mein Blick reicht weiter und weiter.

Die letzten Gedanken, die mich zu diesen letzten Zeilen bewegen, gelten meinen Freunden und meiner Familie, denen ich kurz über Skype vor zwei Tagen beim Genuss des Belanglosem zuschauen, zuhören durfte. Von einigen von ihnen, war das das erste Lebenszeichen seit drei Monaten. Ich wurde kurz in die Heimat versetzt und mit Freude erfüllt. Erstaunt frage ich mich, wie Liebe Zeit überdauert und Distanzen nicht kennt. Wer bin ich, was tue ich, dass ich so viel unverdiente Liebe zugesprochen bekomme? Der Verstand ist völlig überstiegen und Herz versucht dankbar zu verarbeiten. Liebe macht keinen Sinn! Mit Liebe auf Enttäuschung zu antworten, ist nicht logisch. Zu vergeben, wenn dein Gegenüber dir den Rücken zukehrt, ist nicht logisch. Ans Kreuz zu gehen und zu sterben für Menschen, die dir die Nägel in die Hände schlagen, ist nicht logisch -
doch wer weiß, vielleicht rettest du ja die Welt.

Die Hunde heulen verrückt in die Nacht und heute ist der zweite Advent. Es fängt bald an zu schneien und Weihnachtsbeleuchtung schmückt die tote Welt. Morgen wird die Sonne mit etwa 30 °C auf meinen Kopf knallen.

...die Mücke, die mich beim Schreiben durch ein nervendes Sausen gereizt hat, ist jetzt tot - eine Mücke nervt mich beim kurzem Überlesen des Geschriebenen - unglaublich, dass so kleine Viecher dich für einige Wochen ausknocken können - Danke, dass ich bis jetzt auf den Beinen stand!

Alltag und Feuer

Es ist nicht leicht sich auf Morgen zu freuen, denn die letzten Morgen bin ich mit solch einer unerklärlichen Unruhe in den Tag gefallen. Doch wehe mir, wenn ich anderen den Segen durch mich verwehre, wenn ich keine Freude in mir trage. Die Tage sind schwer voneinander zu unterscheiden. Sie beginnen früh mit Haushaltsaufgaben, einer Andacht, Chai ya Maziwa, die genussvollste Mahlzeit des Tages. Reis mit Bohnen, Reis mit Fisch, Ugali mit Dagha (Fisch), Makonde sind die spärliche Konkurrenz. Heute ist Sonntag, heute gab es Fleisch. Zwei kleine Stückchen durfte ich wertschätzen mit dem Hintergedanken, dass hoffentlich auch jeder etwas abbekommt. Langsam ist der Friedensvertrag mit Ugali durchgesetzt und ich konnte bei den letzten beiden Malen, fast von einer guten Kost sprechen. An das neue traditionelle Besteck „Finger“ findet man richtig gefallen und hat sogar dazu geführt, dass ich alt eingesessene Tradition geändert habe und mir den Hintern nun mit der linken Hand abwische und die rechte für das Essen heilig gehalten wird.

Der Englischunterricht geht nur schleppend voran, weil die Kids nicht lernen und nicht die richtige Motivation haben. Eine Woche bis zum Aufnahmeexam. Ich bin gespannt, wer sich bewährt. Mit Gebet hoffe ich auf Gnade und Wunder!

Meine freie Zeit nutze ich um zu lesen, werde aber von der ständigen Müdigkeit immer wieder zum Schlafen verführt. Immer wieder reiße ich aus und suche einsame Stunden. Die ersten Berge der Umgebung sind schon bestiegen. Beim letzten Aufstieg habe ich sechs der Kinder mitgenommen und wir wurden durch ein kleines Abenteuer geführt. Aufgrund der spontanen Abreise ging es erst gegen 4 p.m. Richtung Berg. Unterwegs stellen wir fest, dass er weiter entfernt ist, als es aus der Ferne erscheint und dass eine Flasche Wasser pro Mann zu wenig ist. Nach einer Stunde suchen wir Zuflucht im Schatten eines kleinen Baumes. In der nächsten Stunde erreichen wir den Berg. Völlig trocken und menschenleer ist diese Gegend. Die Anstrengung beim Aufstieg und der Mangel an Wasser haben uns nicht den höchsten Punkt erreichen lassen. Auf einem Felsen finden wir Zeit zum Durchatmen und für ein paar Beweisfoto, als wir im Tal ein scheinbar harmloses Feuer erkennen. Mit Geschwindigkeit frisst es das Stroh um sich herum und nimmt Strauch und Baum gefangen. Der geplante Rückweg wird uns vom Feuer versperrt und in der steileren Schräge des Berges eilt uns das Feuer entgegen. Wir sind zu weiteren Aufstieg gezwungen, um auf der anderen Seite dem Feuer zu entfliehen. In Eile rutschen wir den steilen Hang hinunter und stoßen auf einen kleinen Pfad. Wir folgen dem Pfad und schaffen es rechtzeitig zwischen zwei Feuerfronten hindurch zu marschieren. Dankbar erkenne ich Gebetserhörung. Die Dunkelheit setzt langsam ein und wird schnell zu Finsternis. Mit einer schwachen Leuchte suchen wir uns einen Rückweg und wandern unter schönem Sternenhimmel. Wasser haben wir uns vorher aus einer kleinen Hütte besorgt. Glücklich über die überstandenen Gefahren werfe ich einen letzten Blick auf den in Flammen stehenden, kilometerweit entfernten Berg und trete völlig erschöpft ins Haus ein und finde festen Schlaf.

Drei Monate sind jetzt vergangen und Weltwärts hat den ersten Erfahrungsbericht von mir eingefordert und mich um eine Reflektion meiner Gefühlswelt gebeten und mich über Entwicklungspolitik nachdenken lassen. Ich esse Ugali mit ihnen, fege ein wenig durch die Gegend, bringe ihnen Englisch bei, klopfe ein wenig mit Hammer und Nagel, spiele Fußball mit ihnen und erfreue mich am gemeinsamen Musizieren. Abends sitze ich mit ihnen auf einer Bank, angelehnt an die von der Sonne gewärmten Hauswand und rede und lache mit ihnen, bis die Sonne nach buntem Schauspiel die Sterne auf die Bühne lässt. Was von alledem als wirklich entwicklungspolitisch fördernd eingestuft werden kann, kann ich nur schwer beurteilen, doch was Entwicklungspolitik definitiv in den Schatten stellt ist bedingungslose Liebe. Ihr Lachen zu teilen, ihnen Freund sein und ihnen zuhören, wenn sie sich vertrauensvoll öffnen, sind die Dinge, die sie nicht vergessen und die Kinder, die von ihren Eltern in der Bananenplantage ausgesetzt wurden oder ihre Eltern an Aids verloren haben und den selben Lebensausgang erwarten, wirklich brauchen. Wer sich in ein Waisendorf begibt, um eine bessere Welt zu bringen, wird feststellen, dass sie diese gar nicht brauchen. Vielmehr brauchen sie Menschen, die ihre gebrochene Welt versuchen zu verstehen und sie mit Liebe in den Arm nehmen.

"And there will come a time, you'll see, with no more tears and love will not break your heart, but dismiss your fears. Get over your hill and see what you'll find there, with grace in your heart and flowers in your hair" sind die Worte von Mumford and Sons, die mir die richtige Stimmung für die letzten Zeilen geben.

Afrikanische Welt - Morogoro

Und schon wieder sitze ich im Flieger und gehe. Etwas mehr als einen Monat habe ich in Kemondo verbracht und habe die Kids lieben gelernt. So schwer mir der Abschied auch fiel, die Kinder haben es nicht ganz verstanden. Den Hausmamas fiel es mir schwer zu sagen, was ich wirklich fühle und die Kids, die mir wirklich ans Herz gewachsen sind und die mich mit zum Hafen begleitet haben, sind den Abschied gewohnt und haben sich mehr für die Mannschaft der tansanischen Premierleague interessiert, die sich mit an Bord der Fähre befand, als einem Mzungu winkend in die wirklich afrikanische Welt zu verabschieden.

Es ist belastend, dass jeder Ort dich irgendwann mit Erwartungen überläuft – selbstgestellt oder von außen. Wenn ich alleine auf einer Insel fest sitzen würde, würde irgendwann die Pflicht drücken sich Nahrung zu verschaffen. Und immer ist da dieser Drang alles richtig zu machen. Ich wünsche mir so sehr göttliche Ruhe in mir zu tragen und völlig sorgenfrei, nicht sorglos, fürsorglich den Tag zu leben. Die Tatsache, dass ich immer mehr tun kann, als ich tue, plagt -  die Welt retten kann ich jedoch auch nicht. Lass Frieden herrschen zwischen Tatendrang und Gelassenheit.

Die Afrikaner scheinen ganz der Gelassenheit verfallen zu sein, was zum großen Teil daran liegt, dass der afrikanische Lebensstil viel Geduld erfordert. Überall und auf alles wird gewartet und alles passiert später als geplant, wenn überhaupt geplant. Übermäßige Arbeit wird jedoch stumm ertragen, statt den Erfindergeist zu aktivieren und sich Erleichterung zu verschaffen. Etwa 20 Männer habe ich gezählt, die mit der Fikeo, dem afrikanischen Handrasenmäher, den Rasen am Flughafen bearbeiten. In Deutschland hätte eine Person auf einer Maschine gereicht. Ich frage mich wie viele Jahre Afrika noch braucht bis es nicht mehr gebeugt durchs Leben läuft, mit dem Leben auf dem Kopf…

Morogoro erwartet mich und das echte afrikanische Leben ohne Strom und Fließendwasser steht vor der Tür. 28 Kinder kennen bereits meinen Namen und ich reise mit einer einzigen Sprache im Handgepäck – Kiswahili als einzige Verständigungsmöglichkeit. Wer hätte gedacht, dass man bei der Begegnung mit einer Truppe von höchstens 15 Jährigen so aufgeregt sein kann.

Im Schlafbereich des Seitenladers nähere ich mich meiner neuen Heimat. In bereits eingetroffener Dunkelheit rollen wir auf das Gelände und bereiten das Abladen des mitgebrachten Containers vor. Die Kids sind auf dem Geländer verstreut und halten Ausschau nach dem Weißen, der sie für die nächsten neun Monate beim Leben begleitet. Ich mache meine ersten Fußtritte auf den sandigen, trockenen Boden und weiß noch gar nicht wo ich stehe und kann noch nichts einordnen. Die ersten Jungs frage ich nach ihre Namen und vergesse sie sogleich. Die kleine Pendo kann ich mir jedoch gleich einprägen. Pendo wie die Liebe – welch schöner Name. Nach dem ersten, kurzen Gespräch mit Tina finde ich heraus, dass Pendo die Jüngste im Center ist und ihren Namen von einer Krankenschwester erhalten hat. Ihre Mutter hat sie im Krankenhaus abgegeben und auf die Namenskarte „Nicht gebraucht“ geschrieben. Die Krankenschwester hat diese Worte mit „Liebe“ ersetzt. Bei der ersten Ibada (Andacht) am selben Abend habe ich alle 28 Kinder samt Dadas und Bibi Esther und Mama Eli im Solarlicht vor mir sitzen. Auf Kiswahili haue ich eine vollständige Introduction raus mit dem Bewusstsein, dass mir hier nur diese Sprache weiterhilft.

Kaka Zakaria ist der einzige potentielle, männliche Freund ansonsten habe ich hier einige Dadas denen ich unverständig zuhöre. Kiswahili erlaubt mir noch nicht zu sagen, was ich fühle, meine Gedanken bleiben Gedanken und jeder Witz verstummt in mir. Die Kids sind geduldig mit mir und freuen sich mich um sie zu haben. Ihr Gelächter lässt mich meine grammatischen Fehler erkennen. Ich bin müde. Seit ich am Freitag  hier angekommen bin, habe ich mit Müdigkeit zu kämpfen. Hitze, die den ganzen Tag überdauert und totale Konzentration, während ich Swahili Konversation verfolge und doch nicht verstehe, sind mögliche Gründe. Jeder Satz, den ich beitragen will, muss vorher gut durchdacht sein. Bloß nicht anfangen zu sprechen, wenn du weißt, dass dir gleich eine Vokabel fehlt. Es fühlt sich wie ewiges Tabuspielen an und ist anstrengend, doch schon bald bin ich in der Lage mit ganz Ostafrika die Welt zu diskutieren.

Groß ist die Gefahr hier in Einsamkeit zu versinken und ich bin gespannt was sich in neun Monaten in mir entwickelt und was sich verändert. Liebe zu den Kindern wächst mit jedem Lachen, dass sie mir zu werfen und Motivation für diesen eingezäunten Ort steigt. Ich hoffe doch noch sehr auf wenigstens einen Seelenverwandten.

Unter Robby Hales Gesang mit Alltagslyrik schaukel ich in den Sonnenuntergang hinein mit Blick auf die gewaltigen Berge vor mir, die sich hinter der Stadt aus dem flachen Land erheben. Einen weiten Schatten wirft die Schaukel auf den staubigen, harten, trockenen Boden. Windstöße wirbeln den Dreck in die Luft und lassen mich meine Augen zusammenkneifen.  Die Bananenstauden neben an verdursten und leiden unter Trockenheit in der eigentlichen Regenzeit. Für einen kurzen Moment schaffe ich es die Ruhe, die Ferne, das Alleinsein, Afrika wirklich zu genießen. Das Schaukeln bringt mich auf nostalgische Gedanken. Ich denke an enge Freunde, meine Familie, gute Musik, Kim, Nutella, gutes deutsches Bier, deutsche Natur und genieße afrikanisches Leben.

Am ersten Tag bekomme ich die wöchentliche Jungengruppe übergeben, ich halte Andachten und bin seit heute Englischlehrer. Einen Monat haben wir Zeit ihnen Stoff von zwei Jahren beizubringen, damit sie die Aufnahmeprüfung in der neuen Schule schaffen. Ich bin der erste FSJ’ler an diesem Ort und darf Geschichte schreiben. Ich fühle mich gebraucht und das ist gut.

Jeder Tag beginnt mit Brot mit Blue Band (Butter) und Tee mit Milch. Sonntags gibt es ein Ei. Jeden Tag esse ich Reis mit Bohnen, gefolgt von Ugali ohne Salz. Abends dusche ich mit Eimer und kacke im Stehen. Haha!

Es geht mehr in mir vor, als ich hier preisgebe, vergebt, dass ich es nicht auf diese Weise mache -  zu viele potentielle, nicht vertraute Leser.

Mungu wetu ni waajabu!

Die Tatsache, dass die auf Papier gefassten Worte nicht alles fassen können und den wirklichen Eindrücken nicht gerecht werden, machen mir das Schreiben schwer. Ich versuche Erlebtes anzubrechen und Raum für eigene Eindrücke zu lassen. 

Nachdem wir den Wazungupreis beim Einchecken für jedes übergewichtige Gepäckstück bezahlt haben, der Flug verflogen zu sein scheint, wir einen Tag lang Mwanza durchschlendert haben, einen wunderschönen Sonnenuntergang am Hafen verfolgt haben, genießen wir die verblassende Küste und befinden uns auf Überfahrt nach Kemondo, meiner einmonatigen Heimat.

Nachts um vier erreichen wir den Hafen und werden von Debbie empfangen. Ein durchlöcherter Weg führt von der Hauptstraße zum Kinderdorf, vorbei an Bananenplantagen, eingetaucht in eine grün blühende Hügellandschaft mit Blick auf den sterbenden Viktoriasee. So eine gewaltige Masse Wasser lädt zum Baden ein und hält das Messer Bilharziose hinterm Rücken versteckt. Seeadler überfliegen die Landschaft und man fühlt sich stets von Schlange, Krokodil und Nilpferd umgeben und in Gott geborgen.

Das Fischerdorf, das ich beim Erkunden der Umgebung passiere, scheint eine Welt für sich zu sein. Alkoholisierte Väter trinken das Geld vom verkauften Fisch in einer Bar in der Stadt weg und die Frauen schlagen sich mit den Kindern in den aus Stroh und Lehm gebauten Hütten durchs Leben. Das potentielle Schulgeld der Kinder ist in den Händen des Barkeepers und die Kinder sind zukünftige Fischer mit Alkoholproblemen – traurige Welt.

Bei dem ersten Rundgang durch das Kinderdorf, fallen einem eine Truppe von Kids in tansanischfarbener Schuluniform um die Beine. Ehemalige Straßenkids, von denen einige in der Shamba oder in einer Bananenplantage gefunden wurden. Kids, die ihre Eltern an Aids verloren haben und denselben Lebensausgang erwarten. Kids, mit ganz neuen Lebenschancen, weil Menschen sich bereit erklärt haben ihr Leben dem Dienst hinzugeben. Etwa 15 Kinder teilen sich eines der acht Häuser und bekommen Nahrung und Liebe von Hausmama und Dada und ich ringe mit 113 Namen und haue stets die auswendig gelernten Begrüßungsfloskeln raus. Während ich Unkraut in der Shamba bekämpfe, einem Affen beim Bananenklauen zuschaue, von Ugali besiegt werde und mich beim Basket- und Fußballspielen auslaste, kommen immer wieder neue Vokabeln hinzu. Einige der älteren Jungs werden zu Vertrauten und ich genieße ihren besonderen Humor. Ich beobachte die Kinder, wie sie mit Freude um sich werfen, als gäbe es kein Aids, als hätten sie Eltern und als wüssten sie wie alt sie wirklich sind. Voller Scham stelle ich fest wie leichtsinnig es von mir wäre, das Gebetsanliegen meines kranken Opas bei einer Jugendstunde zu erwähnen, während ein Haufen kranker Kinder tatsächlich dafür gebetet hätten.

Es ist komisch nichts von der Heimat mitzubekommen und über eine simple Sms zu erfahren, dass der Opa im Sterben liegt. Die Nachrichten aus der Heimat werden von Tag zu Tag immer seltener und man ist nur noch hier.

Mit bepacktem Rücken durchbreche ich Busch, überquere Fluss, der durch Keimtablette trinkbar gemacht wird und mache Halt an Orten mit schönem Ausblick. Weit oben auf dem Berg, von wo aus man weites, wildes, menschenleeres Land überblickt, komme ich zur Ruhe. Am Lagerfeuer unter Mondschein schlägt mein Herz schneller und Worte der Ermutigung verlassen meinen Mund und durchdringen, wenn mit Geist, Verstand und Herzen der elf Jungs, die gemeinsam den dreitägigen Hijk bestreiten. Gewitter über der Plane reißt dich aus dem Schlaf, lässt dich kurz die Entfernung schätzen und ein möglicher Einschlag wird ausgeschlossen. Anschließender Sternenhimmel wird nach kurzem Vergleich als unvergleichlich prächtig eingestuft. Sonnenaufgang am Ende des weiten Tales vor dir am Horizont des Viktoriasees lässt dich kurz zweifeln, ob du das gerade wirklich siehst. Keine lärmenden LKWs auf nahegelegenen Autobahnen, keine Straßenlaternen, keine Straßen – der Klang der Natur spielt einen wunderschönen Solopart. Knurrend legt sich mein Herz zur Ruhe, wenn Abenteuer gekonnt am Nacken krault. Der Gedanke einen Schritt in die Wildnis zu wagen ist begleitet von lauter Befürchtungen vor möglichen Gefahren, doch wer bereits zwei Schritte gegangen ist, stellt fest, alles ist halb so wild.  

Zu sehen, wie Menschen in diese wilde Welt eingebettet sind und überleben, regt zum Nachdenken an. „What do you think of this boring african life?“ fragt mich der etwa 14 jährige Anderson, der sich nach dem Schritt hinter die Grenzen sehnt. Verwundert versuche ich ihm zu erklären, wie sehr er all das schätzen wird, wenn er den Sprung in die von Geld besessene Welt gemeistert hat. Menschen führen Kriege zur Friedenssicherung und der Gewinner kriegt Öl, Wasser und andere Ressourcen. Es wird gekämpft um anschließend in Macht und Ehre zu baden. Verachtung folgt, wenn dein Mitstreiter höheres Ansehen genießt. Für die gleiche Sache streitend, überkommt den Einen die Eifersucht, weil der Andere das Wort führt. Dieser hält sich stolz für etwas Besseres. Männer besteigen lachend Machtberge über Fehltritte ihrer Brüder. Geld beruhigt das Gewissen, wenn man eine Leiche höher gestiegen ist. Im Gottesdienst steigt innere Ärgernis, weil dein Sitznachbar die zehn Euro, die du liebevoll vorgestreckt hast, scheinbar aus seinen Gedanken radiert hat. Äußere Welt drückt die Seele in immer enger werdende vier Wände - eingeschlossen in Depression, Verzweiflung, Angst vor Versagen und Enttäuschung. Welt ringt mit dem Alltag, Mensch kämpft mit dem Leben.

Kinder passieren an meinem Zimmerfenster vorbei und schlagen mit einem Stock, in leeren Gedanken versunken durch das Gras. Dem Vater gab ihre Geburt Anlass die weite Welt zu suchen, die Mutter verliert den Kampf gegen Aids bevor sie das Wort „Mama“ das erste Mal in den Mund genommen haben. Der kleine Moses streckt mir seine Arme entgegen, um in den Arm genommen zu werden. Das er von seinen Eltern in einer Bananenplantage ausgesetzt wurde, ist ihm noch nicht bewusst. 113 Kinder strecken die Hand in die Höhe als eine der Hausmamas im Gottesdienst fragt, wer bereits einen Todesfall in seiner Familie erlebt hat. Ich sitze in meinem Zimmer, betrachte das Foto der etwa 70 Leute, die ich als Familie bezeichnen darf und kann mich von einigen als wirklich geliebt schätzen. Ältere Kids stolpern über Fragen – „Warum? Wer bin ich? Wer liebt mich?“ Introvertiert und schüchtern suchen sie deine Nähe, und hoffen auf bedingungslose Liebe, die vom Herzen kommt.

Spaß beim Unospielen löst kraftvolles Lachen bei ihnen aus und tiefe, innere Freude ist ihrem Gesang zu vernehmen, wenn sie im Gottesdienst „Mungu wetu ni waajabu“ singen. Mein Herz weint, wenn ich ihnen zuhöre und fragend schlafe ich ein, wie sie so standhaft in diesem Leben sein können.

Ehrliche Liebe empfinde ich für sie. Liebe als Motivation zum Geben ohne Erwartung. Liebe als Motor eine zerbrochene Welt in die Gänge zu bringen. Liebe als Waffe im Kampf gegen Einsamkeit und Sinnlosigkeit. Menschen kämpfen für Ruhm, Macht und Ansehen und sterben alleine. Andere sterben im Kampf um die Liebe und retten die sterbende Welt. Einer der wenigen Kämpfe, der sich lohnt Größer ist die Trauer, wenn Bruder neben Bruder in Hass lebt, als wenn Fünfjährige sich nach nie gekannten, verstorbenen Brüdern sehnen, aber verstehen zu lieben. Mama trägt gebrochenes Herz in sich, weil Papa Liebe vergessen hat. Fast ausnahmslos haben die Kinder hier nie den Herzschlag ihrer Mutter verspürt.  

Es ist nicht leicht zu ordnen, was die Seele fühlt, doch die Beziehung zu Gott kristallisiert sich wieder mal als essentiell heraus und in Ihm finde ich Kraft, Frieden, Ruhe und Liebe.  

Ich genieße das Leben hier, freue mich aber sehr Freunde und Familie bald wieder in die Arme zu schließen. Ich denke an euch und liebe euch! Vergebt die Unordnung in diesem Eintrag. 

Hakuna Matata!

Wir sind jetzt schon mehr als eine Woche auf noch unerforschtem Land. Es ist immer noch schwer wahrzunehmen, dass die Sonne im Norden ihren höchsten Punkt erreicht, täglich einen weiten Bogen vertikal über unsere Köpfe zieht, der Mond in der Nacht auf dem Rücken liegt und ich hier den großen Wagen vergeblich im Sternenhimmel suche. Das Gewässer, dass ich in der Ferne beobachte ist tatsächlich der Indische Ozean und die Heimat 7000 Kilometer entfernt.

Es ist ein noch ein inneres Ringen zwischen Misstrauen und vollkommenem Genuss. Wir sind gekommen, um zu helfen, um für andere dar zu sein, um das Leben der anderen zu verstehen und das eigene Leben schätzen zu lernen, dabei begegnet man den meisten leider mit einem leichtem Gefühl von Misstrauen. Als Wazungu werden wir belächelt und jeder startet den Versuch uns über den Tisch zu ziehen. Im Dala Dala will der Schaffner ein paar Hundert mehr, der Bajajfahrer nimmt dich nur für 5000 Shilling mit, statt den eigentlichen 2000 und die Eisverkäufer verstehen erst nach dem vierten Mal, dass man wirklich kein Eis will. Beim Joggen werden die Schuhe gemustert mit dem Gedanken, ob man nicht ein paar neue Laufschuhe braucht. Bei Abenddämmerung wird am Fischerstrand versucht uns hinter ein Boot zu locken, um wer weiß was von uns in Besitz zu nehmen. Ignorierend entgehen wir dieser unangenehmen Situation. Für einen intensiven Blick wird jede Unterhaltung unterbrochen und unverständliches Gemurmel geht in leichtes Gelächter über...

Hakuna Matata – eine völlig gelassene, sorglose Welt wirkt dem entgegen. Eine junge Dame bietet mir freundlich ihren Sitzplatz im Dala Dala an, da sie merkt, dass ich eine Kopflänge zu groß geraten bin. Lächelnd freuen sich die Insassen, dass ich auf ihrer Sprache dankend ablehne und informieren sich interessiert, warum wir uns ihrer Welt hingeben. Mit Witz und Tiefgang unterhalten wir uns über Gott und die Welt. In der gemeinsamen Liebe zu Jesus findet man gelegentlich dann vollkommene Verbundenheit. Jede Unterhaltung endet mit einer persönlichen Einladung zu sich nachhause, jeder will weiteren Kontakt halten und Nummern werden ausgetauscht. Im Gottesdienst werden wir stets als „most welcomed guests“ begrüßt. Der gleichnamige Bajajfahrer Paolo macht einen angemessenen Preis und überlässt mir das Steuer für die ganze Fahrt. Hupend grüße ich die Leute am Straßenrand, die das Bild eines weißen Bajajfahrers verarbeiten müssen. Am Strand rufen dich Fremde zum Fußballspielen und nach dem ersten Tor, an dem du mit beteiligt bist, werden kurz Namen nach einem netten Handschlag ausgetauscht und man freut sich über den gemeinsamen Erfolg.

Man trifft ständig auf Menschen, die es verstehen zu leben in einer Welt, in der es so viel zerstörtes Leben gibt. Der volle Genuss der Nähe zu diesen Menschen lässt Misstrauen allmählich schwinden und starkes Verlangen jedem in Liebe zu begegnen, wächst.

Ich gewöhne mich an die lange Hose in der Hitze, vertrage das Essen sehr gut und kämpfe heroisch gegen die Mücken. Mit Freude erfüllt tanzen Philipp und ich zu afrikanischer Musik in den Abend hinein.

Von der wilden Fauna Afrikas habe ich noch nicht allzu viel zu sehen bekommen, abgesehen von der Pantherschildkröte in der Shamba und den täglich grüßenden Hausgeckos.

Frederic Chopin, bekannte Tanzmusik am Imbissstand, der Mond, die Musik auf meinem Ipod und ein liebevoll gestaltetes Erinnerungsbuch, lassen mich immer wieder an mich Liebende denken und Sehnsucht nach vertrautem Lachen schleicht sich ein. Tiefe Liebe verspüre ich für Freunde und Familie, die hoffentlich glücklich die Heimat genießen.

Ich bin nicht alleine. Ich schöpfe Kraft in Gott, der mir Zuflucht und Schutz ist. Ich spüre Seine Liebe, Sein Lächeln, Seine Nähe, Seine Fürsorge und die Freude darüber, dass ich Schritte in Seine Richtung unternehme.

Ich bin in Afrika!

Über den Wolken gleite ich nach Istanbul, wo ich meine Gefährten Philipp und Anna treffe und wir uns auf nach Dar es Salaam machen. Ich kann nicht glauben, dass es wirklich wahr ist. Einen kleinen Gedanken habe ich zugelassen, der zur Sehnsucht wurde und nun sitze ich im Flieger und fühle wie mein Fernweh gestillt wird und sich Frieden einschleicht. Eine Entdeckungsreise mit dem Ziel unbekanntes Land zu finden, sich selbst. Einem Ruf folgend, den ich tief im Herzen in mir trage. Solch eine Ruhe empfinde ich, nachdem ich schweren Herzens so sehr Geliebte zurückgelassen habe. Ich lasse mich ein, auf eine neue Welt, neue Eindrücke und ich bin ganz hier.

Früh am Morgen betreten wir tansanischen Boden. Nach langem Warten bekommt mein Reisepass den ersten wichtigen Stempel: „Allowed to stay for three months...01 SEP 2011 TANZANIA“. Es fühlt sich komisch an aus dem Flughafen herauszutreten. Eine handvoll Taxifahrer bemerken die große Beute, die wir darstellen und fangen an zu angeln. Wazungu nennen sie uns, was so viel heißt wie Umherirrender. Eine andere Bezeichnung für die Weißen gibt es nicht, mit der sie jedoch gar nicht so weit daneben liegen. Wir werden von Markus empfangen, der uns anhand seines Fahrstils, seiner ausstrahlenden Sicherheit und dem gelassenen Umgang mit den Einheimischen schnell klar macht, dass er dazu gehört. Er trägt afrikanisches Herz in sich und hat das halbe Dorf zum Freund. Das Haus der Drotleffs kommt fast an europäische Verhältnisse ran. Es gibt Elektrizität und fließendes Wasser. Die ständigen Stromausfälle stören nicht, sondern schaffen einen nur noch klareren Sternenhimmel. Ebenso wenig wie die kalte Dusche am Morgen, die bloß die nötige Frische für die Hitze am Tag gibt. Ich genieße die Sonne und hole den in Deutschland nicht vorhandenen Sommer nach. Palmen und der Ausblick auf den Indischen Ozean geben dem Ganzen ein Gefühl von Urlaub. Dank des Sprachkurses bei Mama Lusuva führe ich sogar erste erfolgreiche Konversationen mit dem Nachtwächter, dem Gärtner, den Hunden und den kleinen Kids, die einem lächelnd zuwinken und auf „Mambo“ gekonnt „Poa“ antworten.

Gladiatorisch begebe ich mich Nacht für Nacht in das Kolosseum Moskitonetz und habe bereits einen wichtigen Kampf trotz fünffachen Stich eines einzigen Gegners gewonnen. Tod durch bloßen Handschlag – einer musste sterben.

Das eingemauerte Gelände der Drotleffs gibt einem das Gefühl von Sicherheit in einer von Kriminalität gefüllten Umgebung. Für einen kleinen Rundgang haben wir uns vor die Tore begeben und es ist nicht zu fassen, was man zu sehen bekommt. Wir laufen die Straße entlang, die in Deutschland nicht mal als Feldweg durchgehen würde und beobachten kleine Verkaufsstände in brüchigen Hütten, in denen sich die Leute hier ein wenig Geld verschaffen. Man fühlt sich von Blicken durchlöchert und ein wenig bedroht. Dabei will man so gerne unter ihnen sein, ihnen zuhören und sie verstehen, von ihnen lernen, mit ihnen lachen und ihre Gemeinschaft genießen, doch noch besteht diese Sprachbarriere und noch sind wir weiß. Unverständlicherweise scheinen sie irgendwie glücklich zu sein. Kinder laufen lachend die Straße entlang und spielen Fußball und Jugendliche singen und tanzen Swahili Lieder. Es tut so gut, Kindern zu begegnen, die einen lächelnd begrüßen. Sie geben eine Freude weiter, die ansteckt.

Am Wochenende feierten die Muslime aus der Gegend den Ramadan und der Strand war gefüllt mit Jugendlichen. Indischer Ozean rollt über meine Füße, wobei es diesmal nicht leicht fällt dem Meer das gewohnte Freiheitsgefühl zu entnehmen, da man mit seiner Hautfarbe einfach so sehr auffällt, als leichte Beute gesehen wird und man sich ein wenig bedroht fühlt. Philipp wird für ein Fotoshooting zur Seite genommen und Markus und ich fangen an den Fußball ein wenig rumzukicken. Innerhalb der nächsten zehn Minuten haben sich zwei Teams gebildet und es wird abenteuerlich Fußball gespielt. Es geht scheinbar nicht um Punkte, nicht um Sieg, sondern einzig und allein darum ein wenig Spaß zu haben. Keiner stört sich an dem anderen und jeder Angriff endet mit einer Landung in Sand und es fühlt sich gut an. Sport schafft Barrieren beiseite und vereint unabhängig von Sprache, Hautfarbe und Persönlichkeit. Wie dankbar man für so einen rollenden Ball doch sein kann.

Am Sonntag bekommen wir von Mama Lusuva eine kleine Einführung in die korrekte Fortbewegung mit einem Dala Dala. Eins ist sicher, diese Busse werden nie voll. Einer geht immer noch rein und angehalten wird sogar für Ziege und Huhn. Angekommen in Dar es Salaam schlägt sich ein Schaffner mit einigen Insassen vor dem Bus vor uns um das Fahrtgeld. Wir werden von Tabea und ihren Kids aufgeschnappt, die uns mit in den Gottesdienst nehmen. Alle Erwartungen bezüglich der afrikanischen Gottesdienste haben sich bestätigt. Der Chor bringt einen zum Tanzen, jedem Gast wird persönlich von allen Pastoren die Hand geschüttelt und der Prediger knackt die Dreistunden Marke. Ich hab die Zeit für einen kurzen Powernap genutzt, um nachher für das Gebet wieder topfit zu sein. Den Nachmittag haben wir am mit Palmen übersäten Goldstrand verbracht und in den ehemaligen Straßenjungs von Mama Tabea unsere ersten Freunde gefunden. Eine einfach wirklich geniale Truppe mit unglaublichen Lebensgeschichten. Auf dem Rücken im Indischen Ozean treibend, mit Blick auf den blauen Himmel, im heruntergekommenen Bus mit afrikanischer Musik den unglaublich schönen Sonnenuntergang bestaunend, bekomme ich das erste Mal tiefe, ehrliche Freude und realisiere langsam: Ich bin in Afrika!“. 

PS: Danke für das Buch. Es hat mich bis zu Tränen gerührt!